Послал маститому свое стихотворенье,
Конечно, думал, что услышу «да»,
А тот, прочтя мое любимое творенье,
Сказал одно лишь слово – «ерунда».
Ему, великому, наверное виднее,
Ведь прочитал стихов он миллион.
Но как снести удар? Нет ничего страшнее,
Когда в кювет направлен твой вагон.
И я не сдался, попросил назвать причину
Такой оценки жуткой для меня.
Уж лучше б промолчал, попал я под лавину
Обидных слов, что падали звеня:
- Сюжет в стихе банален, это очевидно,
Избитость рифм бросается в глаза,
А ритма сбой здесь раздражает непрерывно,
Он режет слух, как острая фреза.
Последний мой совет прими как заключенье –
Стихов ты не пиши, играй в футбол,
Но нужен даже там талант и вдохновенье,
Чтоб пас отдать, забить в ворота гол.
Я был сражен тирадой, как в бою от пули,
Ведь смысл всех слов простой – таланта нет.
Да, был я ранен, но меня ведь не согнули,
К тому же жизнь – лишь суета сует.