я всю жизнь любила не тех
и не от тех ждала тепла.
я разочаровывалась энное количество раз
на запястьях ставила высечки,
но сбилась.
мне больно считать
я устала отходить от потерь
мне сложно верить в людей,
верить людям теперь.
я сердце на сохранность отдавала,
а обратно лишь бракованное барахло-
это и есть отдача.
из моего сердца сделали притон,
в нём мои любимые люди
варили мет и самогон.
воспользовались случаем,
стравили меня и мою душу.
"я разве заслужила это?" -
устала спрашивать у стен,
а стены мне в ответ:
"девочка очнись.
ты пропускаешь свой пятый обед
он может быть и любил тебя,
но сейчас уже нет".
я загибалась, будто бы ребра сверлили,
а вас переставали любить, когда вы, всё ещё, любили?
оказывается, больно, когда разбивают розовые очки,
когда они на тебе,
знаете, осколки ранят.
и начинает казаться, что ты всегда был слеп
и ты такой ослепленный, потерянный,
попадаешь в душевный склеп.
просто это нужно было ожидать,
но когда впускаешь людей в своё сердце,
случается ждать и слепо верить.
потому что любить означает доверять.
но я больше не готова,
ни морально, ни физически,
потерпеть ещё одно отдаление
того, кто близок.
эй, душевный патологоанатом
произведи вскрытие моей души,
скажи, не смертельно ли будет кому-то, опять, довериться?
или лучше смирно глотать прозак
и с предательствами смириться?
и как быть, когда
мой любимый предатель,
мне каждую ночь сниться?