Я проживу сто сорок лет,
А прожил - половину.
Ещё не выброшен ланцет,
Что резал пуповину.
Он потускнел, но острый нож
Умеет чиркнуть резко.
Таков и я, хоть не вернёшь
Глазам стального блеска.
На дальних трассах бытия,
Средь рытвин, ямок, горок,
Столбы дистанций вижу я,
На них число «сто сорок».
А рядом пусто. Лишь порой,
Как две большие тени,
Промчат года – один, второй,
И снова запустенье.
Но я доеду, доберусь,
Неверящим на диво.
Неровна пусть родная Русь,
Зато она правдива.
Трещит история по шву,
Вместив немало басен…
Сто сорок лет я проживу.
На меньше – не согласен.