Работал на поле своём, посеяв рожь, жал её, на мельницу зёрна возил, хлеб выпекал, женился, родились дети, выросли, появились внуки, и жить бы стриком, старость свою радуя детским смехом, но появился, откуда ни возьмись, чужак.
Обвешанный заграничными этикетками, предложил деду на поле посеять кукурузу генномодифицированную, выращивать помидоры, похожие один на другой не только цветом и формой, но и одинаково не портящиеся, картошку с голову лошади хозяйской, на вкус похожую на хозяйственное мыло, огурцы одинаковые до безобразия... и деньжищи повалили старику огромные, каких не видывал он никогда.
Стали дети мясом и болезнями обрастать, стало поле возле дома искусственным, старый дом, хранивший тепло прожитых лет стал не нужен старику, потому, как появилась возможность строить новый, совершенный, европейский дом.
Всё бы ничего, но однажды, проснулся старик с чувством непонятной тоски... нет родного очага, нет его старухи, разжигающей огонь в печи, нет бегающих по дощатым полам, сколоченным им же самим, внуков, а на стенах нет фотографий его предков, а висят картины неизвестных художников, фотографии, неизвестных ему людей, достигших высот в бизнесе.
Пошёл дед на погост, заплакал горькими слезами и просил он прощения у своих предков, у жены, у односельчан, которые полегли в неравном бою с чужаком, набившим свои карманы на их земле, хранившей обычаи народа, жившего тут веками.
Сгорбленный побрёл дед домой, шёл полем, шёл лесом, перешёл реку, поднялся на гору, да так и помер на её вершине, откуда была видна его деревенька, да только не та, которую выстроил чужак, а та - деревянная, простоволосая, с ржаными полями, примыкающими к околице, с развесистыми ивами, полоскающими свои ветви в чистой речушке, с леском, полным грибочков и птичьих песен.
Что же отдаляет каждого из нас от истоков?
Быть может желание изведать что-то лучшее?
Но, ведь, неизведанное - не всегда лучшее.
И плата за это лучшее - жизнь.
Картина из интернета.