Книги, как люди.
Бывает, позовут,
Накроют поляну,
Уважат.
Но привкус пошлости и скуки
Неистребим над наигранным весельем.
Бывает, встретишься мимоходом,
Разулыбаешься ,
Обсудишь тех, да этих.
А потом думаешь:
“Боже! Что это было?
Как я могла пасть столь низко!”
А бывает, просто обнимешь и плачешь.
И нечем утешить того,
Кто причинил тебе такую невероятную боль.