В тенистой прохладе вечернего сада
Я слушала музыку чувств Сарасате.
Волшебный смычок извлекал из столетий
«Напевы цыганские» нежных соцветий.
Я будто парила над грешной судьбой.
Мне так не хотелось остаться чужой
Для мира, в котором цветут орхидеи,
Играя на скрипках для любящей Геи…