П Р И Г О В О Р
Не заслуга истлеть от хандры,
Пепел залив креплёным вином,
И не доблесть стареть молодым,
Коль иного так много дано.
Не герой – а подонок пацан,
Если он поднял руку на мать,
Унижает седого отца
И из дома начАл воровать.
Ни к чему проходить "коридор"
В восемнадцать мальчишеских лет,
Ненавидеть тюремный забор
И смотреть сквозь решётку на свет.
Злость, вопросы, сверлящие мозг,
И ревущая в нём пустота,
Нервы, сжатые туго в комок –
Это есть в каждом первом из ста.
Жалко годы напрасно терять,
Разгребая руины в душе,
По этапам себя собирать,
Чтоб понять, как банален сюжет.
Много новых и трудных дорог
Предстоит прорубить, проложить –
Это общий нам всем приговор
Сроком в целую долгую жизнь.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *