Твой портрет написан был когда-то
В этом зале много лет назад.
Снизу подпись. Полустёрта дата.
За окном цветущий летний сад.
То ли утро, то ли ранний вечер.
Тёмных глаз туманная тоска,
Волосы рассыпались на плечи,
На коленях тонкая рука.
В вазе распустились хризантемы -
Чувствую, как пахнут те цветы...
Две несовместимые системы
Развели во времени мосты.
Зал всё в том же праздничном убранстве.
Ты прости, уж так заведено ...
Мы с тобою встретились в пространстве,
А в веках, увы, не суждено!
PS:
***
У времени так много оболочек.
Проткни их, ничего, что лишь во сне.
Мы встретимся, я так надеюсь, очень,
В нейтральном межсезонье по весне.
Двухсотый раз с тех пор цветёт адонис.
Во снах я снова попадаю в плен,
Беру твои дрожащие ладони
И поднимаю медленно с колен.
Тебя опять найду я за порогом,
Когда перешагну свою черту.
Приду на суд и, вставши перед Богом,
Его спрошу: -Нельзя ли встретить ту,
Чей лик тогда увидел на портрете
И в чьих глазах грустя прочёл "Пока!"?.
Пройдут года, и снова я за этим
К тебе вернусь, пускай через века.
Лина Ивановна:
... И с картины сойду в полусонную сумрачность дома.
Лёгкой тенью пройдусь, с любопытством взгляну на мольберт...
В этой комнате мне всё так близко, привычно, знакомо.
Я тобою живу, я тобою дышу столько лет!
Указательным пальцем смешливо скользну по палитре,
Шаловливую метку поставлю в разлёте бровей...
В канделябрах запутался вечер серебряным свитком.
Я рояля коснусь - вздрогнут клавиши песней Сольвейг...
Спишь... Дымится очаг. Жар углей от погасших поленьев
Утянуло в трубу. Плед по креслу с плеча соскользнул...
Я подброшу дрова. Плед поправлю. И лишь на мгновенье
Свои тонкие руки к живому огню протяну...
Мне обнять бы тебя, лёгкий вздох на груди твоей пряча,
И испить чашу дум, прикоснуться губами ко сну...
Я на память возьму на палитре забытую клячку* -
Дерзость пальцев твоих... И прекрепко в ладошке сожму.
Суетятся часы... Ночь погасит оплывшие свечи.
В отблеск свеч ухожу... Мой портрет - в нём дыханье твоё.
В двух бокалах пригубленных тихо колышется вечность.
Нотки с клавишей тают. Тебе этой ночью тепло...
Клячка* - очень мягкий ластик, способный принимать любую форму.
Художник Константин Разумов
Продолжение: http://stihi.ru/2016/03/01/4719