Он живет в подлунном мире,
но почти исчез как вид.
Бродит где-то по Стихире
наш ingenius piit.
Отличается необщим
выражением лица.
Мы бранимся или ропщем,
где нам звезды созерцать.
А поэт, заложник дара,
вечный странник эмпирей,
бородатый, сухопарый,
ждет, чтоб ночь пришла скорей.
Он на краешке планеты
в одиночестве сидит.
Самый редкий вид поэта
есть ingenius piit.
Он не ждет похвал и премий,
не о том сегодня речь,
но уже настало время
этот редкий вид беречь.
А поблизости пасется
враг троянцев, друг цыган –
с гордой статью иноходца
trivialis grafoman.
Он стихирские просторы
удобряет от души
и рысцой, довольно споро,
на Парнас уже спешит
мимо бедного поэта –
а того то в жар, то в дрожь:
– Ах, кентавр! Ну, чудо света!
Ишь, гарцует – как хорош!