Там ветер свищет и флаг полощет,
и граждан гущи, теряя тыщи,
хватая вещи в свои ручища,
текут на нашу родную площадь
рекой бурлящей, такой кричащей,
что сносит крышу от голосищей.
У стен молчащих, в домишке тихом
хранятся мощи, как на кладбище!
Душа трепещет летучей мышью:
товарищ Леший утащит в чащу –
раздавят клещи, как жалкий прыщик!
Жизнь будет лучше! И станет чище!
Как гномик в куще, в тоске дремучей,
стою, пропащий, в надежде к счастью,
вообразивший себя с деньжищей,
но кто-то свыше в затылок дышит,
змеёй гремучей мне шепчет: «Мальчик!
Пошёл бы на хер воще, дружище!»
На башнях-вышках звенит и блещет!
И кто-то вещий залез на лошадь!
Столы ломятся, треща от пищи!
Но ощущенье моё зловеще
дымит пустеющим пепелищем...
Никто не слышит как плачет нищий!