Слова, слова, слова,
Игрушечные пули,
О, как бы не свернули,
Не подвели б глаза.
Слепая красота
Честнее горькой правды,
Но вот беда - до "завтра"
Осталось пол шага.
Прихожая пуста,
И город в дымке тонет,
А цель порой не стоит
Бумажного листа.
Но цены на листы -
По местному тарифу,
И как попасть бы в рифму,
И как не сжечь мосты?
Дрожащая рука,
Безмолвие прощаний,
И гость незваный ранний
Не знает языка.
А горизонт, шурша,
Свернулся спящей кошкой.
И щелкнула застежка
Отцовского плаща.