Слепяще-белое покрывало погребло под собой весь привычно-скучный осенний мир. Острые стремительные стекляшки снежинок впивались в лицо прохожего, словно стараясь развернуть его в нужную им сторону.
– Поверни. – Прозвенела одна.
– Пойдём с нами! – Пропел целый хор.
– Впереди только боль. – Не унимались легионы прозрачных солдатиков, бросаемых в атаку за атакой неумолимым ветром.
– Врёшь! Впереди Она…
Он редко разговаривал сам с собой. Но эти слова он прорычал в лицо упрямой стихии и только ускорил шаг, на сколько это было ещё возможно.
Пройти пару-троку километров по городу, даже в такую пургу, это ведь ерунда, – думал он. Вот если бы это было в степи… Вот Пушкин, например, такую историю замутил с метелью! Вот как действительно иногда вершатся человеческие судьбы.
Хотя нет, не верю. Вершатся они гораздо раньше и не здесь. А стихия – всего лишь слепой исполнитель. Или нет?.. В конце концов, может КТО-ТО решил за меня, что я не дойду. Что поверну, занесёт, поскользнусь, собьёт машина, сорвусь и побегу в другую сторону? Больно. Холодно и мокро. Тяжело. Но ноги! Они идут, идут и ведут меня к намеченной цели, не слушая моих сомнений и даже не сбавляя шаг.
Бред. Больно? Неприятно? Больно умирать от пули в живот, даже погожим июньским утром. Тем более погожим июньским утром!!! Неприятно лгать, предавать, быть обманутым и пережить предательство, не будучи при этом мерзавцем. С волками по-волчьи.
А это – тьфу. Миллионы искрящихся льдинок, бросаемых ветром в меня, не станут миллионом камней. Снег, налипший на ботинки, не заставит меня прирасти к матушке-Земле. Я вытерплю и дойду. Потому что наградой мне будет встреча с Ней. Потому что я так решил. Потому что я – Человек.
Я на месте. Пурга бессильно кружит, разбрасывая мириады снежинок в дьявольски красивом, завораживающем танце. Ей больше нет дела до меня. Я дошёл. Я стою здесь уже двадцать три минуты. Её нет.
Её не будет, теперь я знаю точно.
Я не плачу. Когда-то в детстве мне сказали, что мужчины не плачут, и я разучился выпускать слезы из глаз. Наверное, я очень хотел стать мужчиной.
Неважно, почему она не пришла. Я прощу. Наверное, это будет ошибкой. Архиразумные и цинично практичные журналы скажут мне, как нужно было поступить. Многоопытные, познавшие “жизнь” друзья и знакомые со снисхождением посмотрят на “слабака”.
Пусть. Меня давно не страшат ошибки. Кажется, я вообще уже почти ничего в этой жизни не боюсь, кроме того, что заложено и взращено с детства, кроме боли своих родных и любимых, которую я не смогу взять на себя. И ещё одного. Того, что я Её не увижу.
И что же в этом такого? Нашёл, блин, трагедию!
Конечно, Вы правы.
Вы всегда правы.
Вы любите?
Ну конечно!
Вы чувствуете?
Ну а как же!
Я сумасшедший психованный фанатик?
Возможно. Вполне. Ведь не может быть, чтобы один я был нормальным, а миллиарды, отличающиеся от меня, были неполноценными.
В последнее время я часто попадаю в такие ситуации, когда любое решение окажется ошибкой, нужно только посмотреть под определённым углом…
Всё так. Но моя глупая душа боится. Она дрожит как осиновый лист под первым снегом, направляемым северным ветром. Её бросает в истерику одна мысль о том, что сегодня я Её не увижу. Смешно, не правда ли? Глупо и смешно, но факт.
А может Вы тоже когда-то такое испытывали? Ну же! Наверняка! Да! Только подзабыли немного. Ведь в этой жизни так много хлопот: выучить уроки, сдать сессию, успеть на работу, покормить ребёнка, поклеить обои, почитать газету, не пропустить сериал, сходить за пенсией…
Да ладно, чего уж там?
Я пришел, Она – нет. Я не вправе Её винить. Она даже не обещала!
Так чего же? Я победил стихию? Я совершил подвиг, и всё зря? Нет. Это не подвиг. Подвиг – это ценой своей жизни увести падающий самолет от жилых кварталов, подвиг – это пожертвовать всем, что имеешь ради чьего-то счастья, ради победы над злом, и остаться ни с чем, не ожидая даже благодарности. Подвиг – это выйти на бой за золото олимпиады со сломанным пальцем и двумя ребрами и победить.
А пройти пару-тройку километров, да ещё по городу, в снежную пургу, рискуя максимум подхватить простуду, дискомфорт и ничего более, – об этом даже и упоминать неудобно на фоне настоящих подвигов.
Но ведь когда я шёл, это было целью моей жизни, я боролся с собой, со стихией, с холодом и страхом. И в конце концов дошёл. Добрался. Дополз. Зубами вцепившись в идею, в единственный призрачный шанс просто увидеть её. В надежде почувствовать неповторимый вкус поцелуя любимой девушки. Единственной во всей Вселенной. Не пришла – ерунда. Всего лишь день. День молодости, но сколько их ещё будет таких! И истинную ценность каждого из них поймёшь ещё очень-очень не скоро. А сейчас…
А сейчас душа умрёт и воскреснет снова. Как сказочный феникс, душа умеет воскресать из пепла. Правда, это всегда стоит боли, но…
Иногда я думаю, что всё лучшее в этой жизни стоит боли.
Боже, как же легко ненавидеть, когда любишь, и как тяжело любить, когда ненавидишь…
Пойду домой. Я обязательно увижу её потом.
Когда-нибудь.
Завтра!
Да, завтра!
К чёрту все дела, я приду завтра…