Что мне улицы столичные,
Этот город без нее —
Бред огней, тоска кирпичная,
Одиночество мое.
Не зову — не повстречается,
И в смятенье, сам не свой,
Вижу: время осыпается
Помертвелою листвой.
Без нее стихи не пишутся,
Даже сна не знаю я,
И, бездомная, колышется
По обоям тень моя.
1946