Что за скрытая сила владеет нами до сей поры:
Мы уже не такие, как были, и образ наш иной:
Зародыш, младенец, мальчик, юноша, полный сил,
Мужчина, что выстоял в испытаньях – все это прошло.
В нашем теле была красота, как в плодовых садах,
Как в цветущем пастбище, как в реке, что течет, искрясь,
А горячее сердце наивно тянулось к нашему Богу-Отцу –
Сердце, видимое не людям, но лишь Творцу.
В наших прекрасных детях повторяются наши черты:
Прошло наше время...Разве такими в детстве были мы?
Похожи ли дети на нас? Ну да, ведь когда-то и я, и ты
Так же рвали игрушки, барабанили по глиняному горшку...
А мы сердились на них, как наши отцы и матери сердились на нас!
И плач наказанных наших детей... как наш когда-то давно.
Вот их штанишки , платьица их, вот парикмахер, что их стрижет,
Такой же, как тот, что и наши детские кудри стриг.
Он, конечно, другой, тот давно истлел -- где-то там...
Но парикмахеры, как и могильщики, есть всегда:
Все нам видится этот мир миром зародышей, родов и похорон,
Будто Творец сам создает игрушки и разрушает их -- тоже сам.
Но истинный мир все же не в том, что что мы видим -- он
В том, кто собирает все творящие силы в единую нить.
Прекрасна вязь Творца от начала творенья и до грядущих дней,
И просветы в ней (от исчезающих тел) – не соединить