Глаз телекамеры скользит по дальним крышам.
На фоне неба мечутся стрижи.
Горячий воздух маревом колышет
Больницы, школы, церкви, этажи.
А на экране люди погибают,
Стреляют пушки, улицы горят,
Стрижи июльские отчаянно летают,
С далёким грохотом взрывается снаряд.
И птицы словно чёрные осколки
Стрелой несутся, вычертив зигзаг.
Как будто смерть устраивает гонки
И всё вперёд не вырвется никак.
Я отвернусь от этого прицела.
Стучит давление в седеющем виске.
Смотрю в окно, где крики то и дело,
Там детвора резвится на песке.
Покой и мир. Не близко до границы.
Снуют привычно наши летуны.
Но мне мерещится, что это и не птицы,
А долетают пули с той страны.