Душа, как книга, в ярком переплёте,
Порой раскрыта, словно бы в разлёте.
Порой закрыта мыслимым засовом -
Замысловатым и секретным словом.
Моя проста, смеётся и ликует,
Порой играет, иногда балует.
Дурачится порой, но всё ж серьёзна
И если надо, станет и курьёзна.
Мы россыпь разноцветных ярких душ,
Кто в дебри забредая, кто - то в глушь.
Кто на поляну вышел, кто во поле
И всё же, все, желаем жить на воле.
Идём, бредём, шагаем иль бежим,
У каждого есть схема, свой режим.
Свой ход часов и времени кураж,
Что создаёт картину иль коллаж.
Душа ликует, плачет иль поёт,
Во времени плывёт, живёт, снуёт.
И верит сомневаясь, при надежде,
Любовью согреваясь, как и прежде.