На Невском проспекте художник
Мой рисовал портрет,
А за углом сапожник,
Набойки клепал след.
Заточенный черный уголь
Бродил на белом листе,
То забивался в угол,
То стоял на черте.
Пасмурно, зябко, сыро
Было в тот день кругом,
Краски большого мира
Спали волшебным сном.
Готово уже творенье,
В руках у меня "Я",
Взлетело вверх настроенье,
В восторге была семья,
Но этот портрет волшебный
Удачи мне не принёс,
Минутою лишь целебной
Стал славный художник грёз.
И где ты теперь, художник?
Загадочный человек,
И чьи каблуки сапожник
Клепает спустя век?