Дорогим мне интровертам посвящается.
Я закрываю глаза, и память как смешной щенок тычется мокрым носом в опять ставшие детскими ладошки и зовёт, зовёт в одно и то же утро. Утро, когда просыпаешься на рассвете, а все ещё спят, да и пусть спят, ведь это священнодействие не терпит посторонних. Комната как будто плывёт в предрассветном тумане, а ты ныряешь под кровать за ней. За своей Коробкой. Ещё не прогретые солнцем доски паркета обжигают тебе холодом живот, но ведь это пустяки, по сравнению с восторгом от того, что ты обладатель и хранитель этих несметных богатств. Здесь и крошечный флакончик из-под маминых духов. И стоит открыть крышечку, как появляется волшебный аромат, уже едва-едва уловимый, и от этого ещё более волшебный. Здесь и тяжеленный юбилейный рубль, и фарфоровая собачка, и значки, и вкладыши, и музыкальная шкатулочка, и ещё всякий, вроде бы хлам, хрупкие мелочи, которые, однако, жернова времени, перемалывающие всё и вся, оставляют нетронутыми в течение многих лет. А вот видишь, лежит бусина, крупная как спелая виноградина. Бусина из любимых бабушкиных бус. И нет давно бабушки. И бус тоже нет. А бусина, вот она, лежит и переливается. И ещё, что удивительно, какой бы ни был непогожий день на дворе, бусина всегда отогреет замёрзшие руки, как живая.
И летят дни за днями, недели за неделями. И в одном из таких дней Коробка вдруг остаётся навсегда, растворяясь в такой же утренней дымке….
…И вот, Ты стоишь и смотришь на меня из-под своей маски – оболочки. Смотришь внимательно и недоверчиво. Но, пожалуйста, не бойся. Я никогда не вытряхну из тебя всё на радость зевакам, и никогда не надену резиновые перчатки, чтобы потрогать твою боль.… Не бойся. Ведь я знаю, ты – Человек-Коробка. Коробка с сокровищами