Разочарован знойным летом,
И голубым бездонным небом,
Пожухшей зеленью лугов,
И лесом – сух и без грибов.
И каждый день одно и то же:
Палящий блин мне корчит рожи,
И не спасают картузы`…
О как же хочется грозы`.
Чтоб налетел вдруг ветер сильный,
И мир покрыл бы мрак могильный,
Да громовой раскат вдали,
И росчерк молний до земли.
И ливень… водяной поток,
Чтоб не справлялся водосток…
Но это всё мечты и блажь…
Синоптик, странный персонаж,
В неведенье бубнит прогноз:
Не ожидаем завтра гроз.