Дверь открыть. Войти в квартиру,
где когда-то жило детство,
и услышать – вдруг забилось
отчего-то громко сердце.
Та же вешалка на входе,
и диван – всё тот же самый...
В этот дом детьми мы входим,
ведь живут в нём папа с мамой.
Вот на тумбочке газеты,
рядом - взгляд цепляют очень
два затрепанных конверта,
и на них знакомый почерк
узнаёшь: «Мои же письма!»
Вспомнишь ли - когда? Едва ли…
В суматоху бросив мысли
понимаешь – они ждали…
Ну, а ты, бродя по свету
в суете сует и быта,
и не думаешь, что где-то
твои письма не забыты.
Оправданья несерьёзны,
хоть простят – ведь мы их дети.
Напиши! Ещё не поздно.
Позвони! Ещё ответят…