Лечусь как обычно: не помню, не верю, не плачу, не ною, в моём проангиненном горле стихи наливаются гноем, я бьюсь в паутиновых нитях, в буреющей сети из йода...
Молчите. Прошу вас, молчите.
Я знаю, что это проходит.
Такое случается часто: от скуки, от травм, от тоски, от того, что кому-то нет счастья, когда не болит и не стынет горячий комок под ключицей... а впрочем, не нужно об этом.
Молчите. Прошу вас, молчите.
Я знаю все ваши ответы.
И знаю, наверное, лучше, чем то, что должно быть в вопросах; серебряным пламенем ртути охватит число «тридцать восемь»; я вспыхну беспомощной спичкой...
В аду так тепло.
Ради бога,
молчите. Прошу вас. Молчите.
Я знаю и так слишком много.
_________________________________________
21.06.2014.