Метро. Скульптуры. Пафос.
Картины. Золото. Ампир.
Сын Геи – неусыпный Аргос
Не уловил трагедии пунктир.
Состав – линейка духа, плоти
Смела бетонные столбы.
И замер пульс. Биенье вроде
Ещё отмерило судьбы…
Немного. Многим на минуту,
На час, на миг, на пять секунд!
Им всем – мильон, иным остуду
На год, на век, страданий пуд.
И рухнул мир. Проблемы, счастье.
Невзгоды, роды, школа, дом…
Стихии грозное ненастье
Иль горя вязкий "снежный" ком.
Он, нарастая, жаждет больше:
Отнять, урвать, нести с собой…
Сирены злятся громче, дольше,
Им не забить протяжный вой.
Москва притихла. Жалко. Больно.
А завтра: мы?! Возможно? Да?!
Грешны, наверно? Мысль невольно:
"Одна не ходит ведь беда".
___________________
15 июля 2014 года
Василий Росов