Не зная чёрно-белых полос,
В беспечном детстве я росла,
И легендарный этот голос
Звучал из каждого угла.
Весной открыты окна настежь,
И песни сыпались ко мне…
А он хрипел о чьём-то счастье,
О скалолазке и войне.
В магнитофоне моём первом,
Будя соседей за стеной,
Он жил, он пел открытым нервом,
Звенел натянутой струной.
Он проникал в любую душу
И что угодно делал с ней…
Я до сих пор готова слушать
Про привередливых коней.
Сто жизней прожил он когда-то –
Так точно чуял век иной…
Он был шофером и солдатом,
И альпинистом, и шпаной.
И был он больше, чем поэтом –
Пророк в Отечестве своём…
До дыр затёртые кассеты
Напоминают мне о нём.
9 июня 2014 г.