Поэтом можешь ты не быть,
Но человеком быть обязан
И из любви и боли нить
Навеки жизнь твою повяжет.
Прошьет всю плоть твою насквозь
Рубцы оставив в бренном теле,
Их оросит поток из слез
И опьянит подобно хмели.
Оставит за собою шрам
На сердце, бьющемся все тише,
Напоминаньем бывших драм
И ты об этом горько пишешь.
Поэт не тот, кто сыт и пьян
И пишет за столом в уюте,
Лениво затянув кальян,
Оплаченные строки смуте.
Поэтом может быть любой:
Кто счастлив был иль был в печали,
Испытывал такую боль,
Что в небе ангелы кричали,
Или любил до немоты
До помутнения рассудка
До исступленья, до черты,
Когда граничит правда с шуткой.
Не в рифмах дело, не в словах,
А в чувствах, что тебя терзают,
Вселяют радость или страх
И жизнь внутри тебя меняют.