Июльская ночь… чуть прохладно для лета,
Не спится курю на балконе открытом.
Наверное, так же не спится поэтам,
Ночной вариации тема открыта.
И вот… подражая адептам маститым,
Пишу… про небесную мутную гамму.
А в мыслях старуха с разбитым корытом,
Старик, что рыбачил в волнах океана.
И рыбку поймал с чешуёй золотою,
Потом отпустил и ушёл восвояси.
Старуха-то стала царицей крутою…
Рассвет синеватостью небо окрасил…
А я… ничего не придумал такого,
Наверное, всё же поэт я не очень.
Бросаюсь беспечно рифмованным словом,
Такое бывает бессонною ночью…