- Вы правы, друзья. Я пишу слишком много.
Стихи утомляют. Не ваши, притом.
Пора уходить на другую дорогу.
О чём же писать? Буду думать потом.
А может, не буду. Кому это надо?
А может, на прозу пора перейти?
Писала, писала... Какая досада,
Что сбилась, подруга, с прямого пути.
Писала бы лучше стихи про природу,
Про голь городскую. А можно про голь?
Зачем же про голь трудовому народу?
Какому народу? Смеёшься?.. Вся боль
Внутри накопилась. И рвётся наружу,
Как пёс на цепи, что с цепи хочет прочь.
А в сердце стучит безнадёга и стужа.
Где гонят любовь, поселяется ночь.
- Ты...гонишь любовь? Не смеши, дорогая.
Она в тебе крепко засела, в тиши.
А если сумеешь прогнать, то другая
Печаль одолеет. Садись же, пиши.
Да только не надо про давнее лето,
О будущем тоже писать ни к чему.
Не надо закатов. И даже рассветов.
Закрой свою душу.Дай волю уму.
- Пыталась закрыть. А она не желает.
Всё рвётся на волю. Рыдает одна.
- Смеёшься, подруга? Читая, ждала я,
Что станешь поменьше писать. Тишина
Войдёт к тебе в дом. И закроет все двери.
И окна закроет на крепкий засов.
Молчать собралась? Нет, тебе я не верю,
Не вынесешь ты несвободы оков.
И что тогда будет? Ну, что тогда будет?
Ты думаешь, небо, друзья и цветы?
Ты знаешь, не любят подобного люди,
И боги не любят такой наготы.
Зачем тебе это? Зачем тебе это?!
Подумай, подруга, сама. И решай...
Не спится. Тревожно. Нет сна до рассвета.
И снова смятенье. И рвётся душа...
Не хочет смириться душа у поэта...
А ночь на исходе. А жизнь хороша!