Художник, писавший свою Магдалину,
Оставил портрет в монастырских стенАх.
Во взгляд её, грустно смотревший с картины,
Влюбился, совсем ещё юный, монах.
Не мог паренёк тот, как прежде, молиться,
Он взором горящим в полотнах искал,
Прощённую Богом, святую блудницу.
И мир в этот миг для него исчезал.
Распущены волосы, плечи нагие,
Под грубой одеждою нежная грудь…
Ему позабыть бы про страсти мирские,
Да только не в силах парнишка уснуть.
Вот ночь на усталые долы спустилась…
Открылась со стоном тяжёлая дверь.
К монаху та самая дева явилась,
Не сможет сдержать своих чувств он теперь.
Ласкал исступлённо и губы, и плечи,
Иль это мерещилось только ему…
Что видели ночью церковные свечи,
Известно лишь Богу теперь одному.
А утро окрасило траурным светом,
Всё то, что цвело в этих древних стенАх…
Повесился в келье пред самым рассветом,
Влюблённый в святую блудницу, монах.