Дождливым полднем, у чужих дверей,
Прижав к намокшей деке подбородок,
Терзает скрипку маленький еврей,
Сутулый, поседевший самородок.
Срипач не шут, не уличный фигляр
и выстрелом в подраненную птицу,
Пятак, небрежно брошеный в футляр,
В потертый бархат, где ночует скрипка,
-Поклон и грустно-благодарная улыбка,
отдав смычку живой души частицу...,
Закрыв глаза, играет для людей,
Согбенный, поседевший иудей
смычок-он не арапник и не бич,
смычок-лишь продолжение ладони,
а струны звук, разложенный на доли,
смычок - из скрипки вымученный клич,
мольба о воле, или сказ о боли…
-нагой перед стихией человек,
А мы все-то: только человеки!
волшЕбством рук,
рожденный, мечется меж дек
высокий звук
...и ускользает в прорези из деки...
И люди вытирают свои лица,
не от дождя намокшие – от слез,
вложив в мелодию живой души частицу,
озябшею рукой перебирая
струны, смелее и настойчивей стучится
В распахнутые для него ворота Рая,
уставший, поседевший виртуоз…