На нет сошла июля колея...
Календари готовят даты к Спасам,
Вскрывает родники пророк Илья,
Старательно оправдывая статус.
Неугомонны беглые дожди,
В меду и росах месяц предосенний -
Недолгий самобытный парадиз,
А время свищет из трубы Вселенной...
И ближе к осени, когда печаль сладка ,
Во снах коротких станем вожделенно,
На птичьем языке, издалека,
Друг друга окликать попеременно,
И будет одиночество не раз
Осваивать смиренное сиротство,
Пока не угадает вечность нас
И наших душ разительное сходство.