Вечер, дождь… Июль как плакса,
Вот она, макушка лета.
Стих ли чё ли ладный сбацать,
И назвать себя поэтом.
Затесаться, состояться,
Там книжонка, и другая.
Мэтром стану называться,
С высоты на жизнь пеняя.
Мол… должно бы быть получше,
Бюст на родине в Серове.
Муза просто странный случай…
Такова мысля буровит…
Ну, а вечер…вечер шепчет,
А ложись ка ты пораньше.
Или это музы лепет,
Вот сидит глаза таращит…