вырвался,
выскочил
из хоровода,
omnia mea сбросил в отходы:
груды развалин
и груды названий,
пепел дурацких воспоминаний.
просто шагаю вперед наудачу,
лишь бы подальше от срама и срача.
да, у кого-то в жизни есть цель.
а у меня – коробок кацэ,
неподражаемая харизма
и нобелевская премия
в области долбо#бизма.
из кармана торчит корешок билета
на скорый фирменный в страну приветов,
где-то
уже нарезающий психоделические мили…
надо использовать, пока мусора не спалили.
ну вы это, не судите особо строго,
все равно там, за порогом,
нас всех ожидает
раскаленный плюмбум.
впрочем, уже здесь
жизнь как смерть
через матумбу.
такая вот хрень.
особенно для поэтов.
но настанет день,
я верю в это,
мы станем известны, круты и п#здаты,
наши тела разорвут на цитаты
милые девочки с глянцем на лицах,
девы-мокрицы.
в обеих столицах
будем пользоваться необычайным спросом
наряду с гондонами.
даже колеса
на стыках
выстукивают
наши
каверы
только с перрона крик шопенгауэра:
тим, я твой отец!
weltschmerz