* * *
Чахнет осень в яркой сини –
Умирать, так умирать!
Сыплет листья клён Отчизне,
Ветру снова убирать.
Всё горит при ясном свете,
А когда скрывает тьма,
От тумана до рассвета
Мокнут жухлые луга.
Я сейчас, похоже, пьяный, –
Терпкий дух в душе давно.
Завоёвывает славу
Необычное вино.
Вот и клён уже качнулся,
Ветер листья всё гребёт...
От него-то я очнулся,
Ну и осень! Вот даёт!
1997 Преображенка