Заворожен своей игрой,
Сыплет бисером дождь по крыше...
Лист смородиновый сырой,
Стайка бархатцев красно-рыжих...
И не пепел мечты - а дым,
Смотрит в зеркало лишь усталость...
Берег мой, непридуманный,
Там, где юность моя осталась.
Я себя не хочу винить
За печаль, что летит эскортом.
Ариадны тугая нить
Исчезает за горизонтом.
Станет пристанью небосвод
Кораблю моему. И снова
Тридцать третий ушедший год
Облачится в немое слово.
И во времени, как в огне,
Прогорит моя жизнь... И что же? -
Лишь молчать остается мне,
Словно ночь. Над тем днем. Что прожит.