Я одолел шестьсот стихотворений,
И женщин столько же, примерно, вот,
На этот счет есть много разных мнений,
Как будто бабник или идиот...
А только я обычный бич камчатский,
В Москву перетянула лишь семья,
И если бы не новый быт дурацкий,
Стихов и вовсе не писал бы я.
И было бы девиц намного больше,
Хотя, пошел бы на второй я круг,
И с каждым разом старше всё и толще
Отыскивал себе бы я подруг.
А так - шестьсот, но стройные все в меру,
И возрастом - не больше сорока,
И все почти с времен СССРу,
Наверно, и забыли, дурака!
Но если столько же стихов осилил,
То, может, мне не гнать уже коней,
Вот "Мерседес" - он шестисот ведь сильный -
Подарит его может кто-то мне?
Мои шестьсот, как три стакана водки,
Их выпил - и совсем не закусил,
А "Мерседес" мне не полезет в глотку,
Считайте, не осталось больше сил...
Зато им посвятил стихотворенья,
И будут те стихи во славу всем,
Вот жалко, дат не знаю дней рожденья,
И имена их позабыл совсем!