Кучевые облака...
Затеняется слегка,
ветерок погладил плечи,
словно мамина рука.
Скоро августу пора.
Здесь, увы, не севера,
но должно бы задождиться:
притомилась и жара.
Говорят, придет Илья -
и наделает гнилья...
Только тёзке я не верю:
для примет - не те края.
Разве только Божий сын
грозовой нагонит клин -
и споёт могучим басом
ради наших именин!