Видишь ты, что я иду из клуба,
А из тьмы ко мне наперерез,
Пьяно скалясь, оттопырив губы,
Прёт с ножом тупой головорез.
Потому душа твоя рыдает,
И никак простого не поймёшь –
Не всегда в то место попадает,
Куда метится бандитский нож.
Есть ещё во мне немного силы,
А не хватит мне её, ну что ж –
Умирать, так умирать красиво,
Хоть красой убийцу не проймёшь.
Впрочем, что это я всё о смерти,
Не застлал мне взгляд предсмертный дым.
Жизнь меня ломает, бьёт и вертит,
Чтоб скорей я стал немолодым.
Только знаю, будь я даже старым,
За меня страдать ты будешь вновь,
И останется бесценным даром
Для меня всегда твоя любовь!
Осень 1970