Мой верный психоаналитик -
стерильный белый бинт листа -
врачует душу, чтоб не вытек
остаток веры до утра.
Вот мысль проявится узором,
боль смажет эту красоту,
и алое сквозь раны-поры
сочится на мою беду.
Заря опять свой спор заводит
со светом лампы над столом -
слова остались, боль уходит.
Я вновь один. И поделом.