Она его не любила. Вышла замуж назло горячо любимому, который жестоко и беспардонно предал её, предал их дитя, предал их красивую, вызывающую восторг окружающих, ЛЮБОВЬ.
Тогда была весна. Природа торжествовала в своём обновлении: всё пробуждалось, расцветало, звенело и ликовало. Она ничего этого не видела и не слышала, поражаясь тому, что вот она – весна, а всё вокруг черно. Чёрное небо, чёрная земля, чёрные сады, леса, луга, поля.
Она никого не хотела ни видеть, ни слышать. Всех поклонников, зло и безжалостно высмеивая, прогоняла. Прогнала и того, который стал потом её мужем, через минуту забыв о нём. Но он её не забыл. Не смог забыть. Он ещё в далёкие студенческие годы полюбил её после мимолётной встречи, о которой она даже не помнила. И теперь он не мог так просто снова её потерять.
Нет-нет! Он был достаточно благороден, чтобы воспользоваться ситуацией! Нет! И ещё раз нет! Но он был поэт. Влюблённый поэт! И мудрый, сам много переживший, мужчина. Он стал писать ей письма, пронизанные теплом и заботой, а вовсе не любовью, чтобы не спугнуть её раненую душу. Со временем она уже не могла жить без этих писем, без его участия и заботы. Ребёнок как-то незаметно стал называть его папой. Ненавязчиво, как давно решённый вопрос, он стал говорить о свадьбе. Ей было неудобно напоминать о том, что никто не спрашивал её согласия.
Она его не любила. И не полюбила за долгие-долгие, кажущиеся окружающим да и ему самому счастливыми, годы совместной жизни.
Это – пытка, это – кара, на которую люди обрекают себя, надеясь, что стерпится-слюбится. Тем более, ценой ежесекундных титанических усилий, создавая видимость счастливой жизни.
22.07.2014 г.