Марте
Сплю... Но что-то снова мне не спится...
вся подушка в дырках от антенн...
Как ты там, подстреленная птица?
На фронтах опять без перемен?
Отцвела тюльпаном красным в мае...
Луковицей спряталась в земле?
В небе что-то белое витает...
Это одуванчик облетел?
Сплю... На чуткий сон летят смертельно
раненых "охотниками" птиц.
Нам режим назначили постельный.
И запрет. На тушь из-под ресниц.