Серебряных бокалов звон,
и серебро, виски осыпав,
тропу осветит в дивный сон,
где, словно в детстве, мы босые.
Где даль безоблачна, чиста,
где горизонт целует небо,
где серебро росы с листа
стекает в башмачок венерин…
Там прячет папоротник цвет,
черничным взглядом манит в чащу,
там просто всё, как «да» и «нет»,
и вкус свободы настоящий.
Там шепот ветра у реки,
где распустили косы ивы…
Белеют лилий лепестки,
дрожь стебельков прикрыв стыдливо.
И где-то, прячась в тень ветвей,
кукушка, сбившись, вновь считает
сезоны засух и дождей,
и вечера… за чашкой чая.
Счёт на мгновение прервав,
опять кукует неустанно,
подкинув щедро серебра -
«на бис», в рассветный шлейф тумана.
P.S. автор фото Deingel