Так..о поэзии
Поэзия есть вещество, имеющее вкус.
И ветер. Вес Слезы - что в поле, злак - за знаком;
толчок судьбы - под-дых, дрожанье слабых рук,
твоих - держащих мир
невнятностей, и маков
шершавую волну, и розу, как зрачок
вселенского колодца, - дно незримо
сквозь смыслы крыл ее, - на ножке на одной
в единственном числе солдатик-балерина
несет свой рок. Свой срок. Фонарь горит..
В нем оловянный дым - в пробирке-стебелечке.
В нем варятся мозги. И несказанный свет.
И привкус ветра по окраинам - сквозь строчки.
19/07/14