Детство - ягода-ирга. На заборе
я клюю... пою... и мне галка вторит.
Попоём и помолчим, - клювик чистим.
А потом опять вдвоём, - звонко, чисто!
Да, спилил отец иргу из-за тени, -
страсть как вредная она для растений!
И с тех пор я, словно та птица-галка, -
беспризорною пою поскакалкой...