когда где то на другой половинке шарика стоит и курит на балконе маленькая девочка
и ее трясет совсем не от холода,
а колокольчик в волосах поет совсем не в заданной (соль-диез) тональности
и осень ласковой рыжею пумой пробирается к ней в самое сердце и сворачивается там уютным урчащим клубком,
и девочка смотрит на мир уже глазами осени и впитывает каждую мелочь...
потому что каждая осень - единственная в своем роде и каждый лист ложащийся в ладонь -единственный хотя бы потому что миг этот неповторим..
и бубенчик,всезнающий бубенчик захлебывается от хохота в ее волосах,
потому что уж он-то точно знал всегда то, что она открывает для себя...
только что...