У нас говорят: третий сорт – не брак,
и так, говорят, сойдет.
Стоит посреди пустыря барак,
а в нем человек живет.
Вокруг ни дорог, ни других домов,
лишь этот несчастный дом.
До города будет, всего делов –
часок-полтора пешком.
Когда-то рабочий поселок тут,
прижатый к карьеру, был.
Любил он с рожденья нелегкий труд,
но все, что сумел, добыл.
За это ему отключили свет,
исчезла из труб вода.
И люди тихонько сошли на нет,
разъехались кто куда.
Построек со временем век истек,
бурьян их закрыл совсем.
Уйти лишь один человек не смог
от старых фанерных стен.
Не то чтоб хотел он барак спасти,
бараку цена – пятак,
но некуда было ему идти.
И жить он остался так.
С тех пор убежало не пять, ни шесть,
а больше десятка лет.
Он здесь. И поселок как будто здесь.
А, судя по картам, нет.
Какой-то чиновник дошел сюда
еще в позапрошлый год.
Сказал, что сегодня с жильем беда,
и очередь лишь растет.
Чиновник отметил, что как-никак,
но угол-то этот свой...
Стоит полумертвый кривой барак,
а в нем человек живой.
От правды российской нельзя спастись,
такой уж кругом бардак,
что есть третьесортная даже жизнь.
Но это еще не брак.
2014