Ваше святейшество Кошка, на компасе ночь,
Солнечный гелий, умаявшись, спит в баллонетах,
Где-то внизу проплывает цветастое лето.
Ты помурлычь. Только пьяной тоски не пророчь.
Ваше кошачество, полночь юна и пьяна,
Астры и звёзды per aspera регги танцуют,
Рюмки-планеты разбросаны не по фен-шую,
Лишь - фен-шуёво ей - где-то стенает зурна.
Ваше глупейшество Кошка, бросайте балласт!
И не визжите сопрано миланской Ла-Скалы,
Что-то не тянет разбиться об острые скалы,
Брызнув в бездушное небо осколками фраз.
Ваше мурлычество... Тихо поют облака.
Лунная люстра. Мистраль серебристого цвета.
Сонным ежом проплывает ночная планета,
Ночь - набивным одеялом. И грустно. Слегка.