Вот ты сидишь – не выдуманная, в белом,
Ртом своим ловишь каждый из децибелов
Слабых. И только ветер ломает тело
Хворостом тонким
В этих больших руках.
Пушечный залп: не чувствовать больше боли.
На максимум фиолетовый столбил «Volume».
Плавленой сталью течь по большим ладоням,
Сердцем касаясь самого
Потолка.
Кончились игры в вымышленных страдальцев.
Вот он – целует родинку между пальцев,
Тихо сжимает, крепче, чем ткани в пяльцах,
Тело, касаткой
Прыгнувшее в волну.
Мы на шкале у Рихтера - десять баллов,
Экстренный выпуск всех новостных каналов.
Пусть нам всегда и этого будет мало,
Только я не отдам тебя
Никому.