Муть, поднимающаяся из глубин
может души, а может тела…
Муть, не имеющая конца…
Ну что с ней делать?
Вот кажется, всё уже хорошо,
вокруг только белые полосы…
Но снова тащишь себя из дерьма.
Стиснув зубы. За волосы.
Так родовая схватка отпустит,
и между болью казалось -
А может не будет больше так больно?
Может всё рассосалось?
Но всё повторяется с завидной точностью.
Линейное время стало циклическим.
Я снова и снова себя рожаю.
С болью. Периодически.