Временные мосты взрывают, а чаще жгут.
Праздничный эшафот, как всегда, безлюден.
Здесь я -"небритый циник, фигляр и шут".
Там - перспективный план на постройку буден,
да... на сберкнижке деньги, на шее – бант,
Счастье, почти любовь, и трехцветка кошка.
А в переходах возраста музыкант
Спелый играет джаз на губной гармошке.
Ссыплет прохожий в шляпу свой груз и сплин,
и по делам бежит бесконечно важным.
«Мы» потерялось в городе вечных спин,
в городе Всёравно.
И уже не важно, что нам осталось.
Дни-мотыльки в горсти?
Чувств похоронка в сердца двойном конверте?
Время, конечно, лечит…
Права.
Прости.
Ядом бездушья, милая,
или смертью.