Художница ножиком по столу возит,
Натурщик забился в клетке, в углу.
Он кушать тихо и нервно просит,
Она же достала большую иглу.
Зверская рожа! Смотрит как хищница,
Иглу нагревает на сильном огне.
Бедная жертва, спасения ищет всё,
Глаза надрывая в призывной мольбе.
Но нету спасения, жизнь всё-таки реальная,
И она нарисует кровавый эскиз.
Грация смерти - красота идеальная,
Не выжил натурщик, как не молись...