Ах, парки, переулки…
Как годы не итожь,
по памяти прогулки
острей, чем финский нож.
Листы заветной книжки,
друзья, что вновь со мной,
нелепые штанишки
на помочи одной.
У памятной скамейки
легко сойти с ума:
там в лужах на копейки
разменена луна.
Там мне совсем не рады
и, как сквозь призму лет,
глядят чужие взгляды
презрительно вослед.
Да полноте, я – здешний,
а вовсе не чужой,
немного постаревший,
но телом, не душой.
И здесь средь новостроек
сегодняшнего дня
в Аптекарском мой дворик,
как прежде, ждет меня.
Я память, как наследство,
о нём в душе несу.
Скажу я: «Здравствуй, детство…»,
тайком смахнув слезу.